Jardin briséUn jardin grouillant dans la ville. S'y agite une communaut rompue, blesse, mais qui n'a pas perdu le got de jouer. Au milieu de cette foule, une femme tente de dnouer le langage de son deuil. Les accidents de la mmoire sont partout Avec une langue sensuelle, tendre, attentive aux orages comme aux effloraisons, l'auteure propose un recueil tonnant de candeur et de vivacit. Le paysage envoie une prire violente. La nuit se penche. Des feuilles mouilles
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Un jardin grouillant dans la ville. S'y agite une communauté rompue, blessée, mais qui n'a pas perdu le goût de jouer. Au milieu de cette foule, une femme tente de dénouer le langage de son deuil. Les accidents de la mémoire sont partout… Avec une langue sensuelle, tendre, attentive aux orages comme aux effloraisons, l'auteure propose un recueil étonnant de candeur et de vivacité.
Le paysage envoie une prière violente. La nuit se penche. Des feuilles mouillées se plaquent sur nos corps. On dirait l'annonce de sacrifices humains. On craint d'être les prochains. On a déjà eu notre tour. C'est une cruauté pieds nus sur roches pointues. Nous camouflons nos bégaiements. Anges apeurés cloués au sol. Nos chairs s'enfuient. L'horizon agite un drapeau blanc.